Archivo de la etiqueta: Poesía

Ni siquiera la lluvia

A mí la poesía, en general, me aburre. No me digáis que no es un sufrimiento leer esas cosas que te empiezan describiendo una atmósfera, un almendro al que se le caen las hojas, que verdea, muy bonito, en medio del campo, … Seguir leyendo

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Un veneno solamente

Maiakovski escribió: Yo deseo un veneno solamente: beber y beber besos. Y yo lo miro, en sus fotos de vivo – porque ya se murió, se pegó un tiro, rodeado de almohadas, para que el cuerpo no se le venciera … Seguir leyendo

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Ruiseñor, deséame suerte

Se pueden decir muchas cosas de Bukowski. Hasta se le pueden poner peros, escupiendo pose por un colmillo, si uno tiene la entraña descolocada. Porque después de todo el hombre la palmó y se volvió mainstream y ahora me lo lee … Seguir leyendo

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Altares

Me repito. Al final siempre acabo hablando de lo mismo y de los mismos. Si ya lo sé. Tom Waits, Kafka, Maiakovski, – ¿Maiaqué? Nada, un ruso. Que si Fante, que si el otro, Bukowski, Dovlatov… – ¿Dovlaqué? Nada, otro … Seguir leyendo

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Apréndete las paredes

Resulta que tengo un tatuaje verde. Yo creía que era negro, pero es verde. Al parecer. Verde taleguero. Está ahí, en el brazo izquierdo. Yo siempre he tenido problemas de localización, así que el dibujito me sirve para ubicarme. Si … Seguir leyendo

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Boceto de Maiakovski

Este es mi corazón. No late, llora. Escribió Maiakovski. Y a mí me hubiera gustado preguntarle: ¿qué tenías, Maiakó? ¿Qué cosa era que te arrancaba lágrimas de las diástoles? Se fue detrás del ruido de un disparo de escopeta que … Seguir leyendo

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