Archivo de la etiqueta: John Fante

Laberintos

A Borges no se le puede negar la escritura limpia, el efectismo, la erudición cínica y dolorida de las notas a pie de página. Te lleva, el viejo, por las esquinas de Tlön, la obra de Pierre Menard y las … Seguir leyendo

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Libros

Dos mil seis, o dos mil siete. Fue un año de esos. No fue un buen año. Más que un año, duró lo que dura una temporada de fútbol: de verano a verano. Y no era, como empezaba Dante, la … Seguir leyendo

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El vino de la juventud

Ya aviso de que todavía no he leído el libro. Esto no es una reseña. En realidad nada de lo que yo hago aquí lo es. Esto es solo hablar, contar cinco minutos de vida, una cosa de esta mañana. … Seguir leyendo

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Altares

Me repito. Al final siempre acabo hablando de lo mismo y de los mismos. Si ya lo sé. Tom Waits, Kafka, Maiakovski, – ¿Maiaqué? Nada, un ruso. Que si Fante, que si el otro, Bukowski, Dovlatov… – ¿Dovlaqué? Nada, otro … Seguir leyendo

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Y la risa

Esto es un mechero, esto una mesa, esto un bolígrafo que ya no pinta, esto son diez dedos, esto una ventana. En el reflejo de la ventana estoy yo. ¿De qué se escribe los miércoles? Yo cuando no tengo nada … Seguir leyendo

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La literatura como chisme un lunes que llueve

En el principio no fue el Verbo. Fue el Héroe. La Biblia. Homero. Y Gilgamesh, que escapó del diluvio. En el principio fue David pegándole un patuscazo a Goliath y quedándose el reino después. Éramos hombres de los tiempos oscuros. … Seguir leyendo

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