Archivo de la etiqueta: e.e. cummings

Ni siquiera la lluvia

A mí la poesía, en general, me aburre. No me digáis que no es un sufrimiento leer esas cosas que te empiezan describiendo una atmósfera, un almendro al que se le caen las hojas, que verdea, muy bonito, en medio del campo, … Seguir leyendo

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Altares

Me repito. Al final siempre acabo hablando de lo mismo y de los mismos. Si ya lo sé. Tom Waits, Kafka, Maiakovski, – ¿Maiaqué? Nada, un ruso. Que si Fante, que si el otro, Bukowski, Dovlatov… – ¿Dovlaqué? Nada, otro … Seguir leyendo

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e.e. cummings no ha muerto

A diferencia del resto de gente muerta los escritores todavía pueden atizarte y soplarte la oreja. Mientras leía Las palmeras salvajes tenía la sensación de que Faulkner, William, me pegaba puñaladas en las costillas. Entre la nada y la pena, elijo la … Seguir leyendo

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