Archivo de la etiqueta: Curzio Malaparte

Mein lieber Herz

Mi pequeño corazón come nervios. Patalea su tambor haciendo pedalear a la sangre. Y cuando estoy tranquilo, se detiene y me mira, sistolea de más. Se pregunta: ¿qué pasa, muchacho? Mi pequeño corazón no se fía, y monta una fiesta … Seguir leyendo

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Libros

Dos mil seis, o dos mil siete. Fue un año de esos. No fue un buen año. Más que un año, duró lo que dura una temporada de fútbol: de verano a verano. Y no era, como empezaba Dante, la … Seguir leyendo

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Altares

Me repito. Al final siempre acabo hablando de lo mismo y de los mismos. Si ya lo sé. Tom Waits, Kafka, Maiakovski, – ¿Maiaqué? Nada, un ruso. Que si Fante, que si el otro, Bukowski, Dovlatov… – ¿Dovlaqué? Nada, otro … Seguir leyendo

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Y la risa

Esto es un mechero, esto una mesa, esto un bolígrafo que ya no pinta, esto son diez dedos, esto una ventana. En el reflejo de la ventana estoy yo. ¿De qué se escribe los miércoles? Yo cuando no tengo nada … Seguir leyendo

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Dov & Cia.

Eso que hacía Dovlatov y parece fácil. Pintar. Así como sin quererlo una sociedad entera, con sus pequeños caracteres psicológicos, su ruina, sus cosas y sus manías de pueblo viejo. Ese diálogo de La Maleta: dos rusos se encuentran en el … Seguir leyendo

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Malaparte

Yo iba a una biblioteca que había donde la Vaguada cuando vivía en Madrid y sacaba tres libros del tirón porque mi casa estaba en Cuatro Caminos y era vago y no quería subir y bajar cada dos días. Lo … Seguir leyendo

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