Cosas que pasan

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Son cosas que pasan. Tú llegas a tu casa a las tantas, borracho o cómo se diga, abres la puerta, pasillo adelante, mientras todo se mueve, pensando: en los viejos tiempos aquí solía haber un interruptor… ¿Y quién no se ha jodido una rodilla contra el mueble de dejar las llaves? Esa forma de caminar con los brazos abiertos de par en par tanteando las paredes es traicionera, pero terminas llegando a la cama, que es el final de todas las cosas y de todos los días, y te tumbas solo para descubrir que la habitación no se está quieta, ay la virgen, que todo da vueltas, el techo, tu cabeza, los pensamientos. ¿Qué haces? Sacas un pie por entre las sábanas, un pie asustado como un explorador, lo plantas en el suelo, tocas tierra y la habitación se detiene. 

Parece magia. Pero es el suelo. No sabes lo importante que es hasta que ves las paredes bailando. Entonces echas en falta algo, no adivinas qué. Una cosa que había, en algún sitio, eso que te sostenía, cuando no vivías mareado y la vida, de tanta arcada no era todavía un tirachinas. Una vida sin suelo, imagínate. Subes, bajas, potas, te metes cien hostias, tropiezas, medio diente en la acera, azoteas, sótanos, entresuelos, y a ver, niño, hacia dónde ahora, si la lluvia no para, el cielo como un taladro, los días como orquestas vienesas, caminando debajo de los balcones, con prisa y con miedo porque la vida es una habitación borracha que no se está quieta. 

Hasta que una mañana, sin avisar, todo se detiene. Sale el sol. Y te das cuenta de que alguien, no sabes cómo, le ha puesto un suelo a tu vida. 

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