El amigo Tom

Hablamos de Tom Waits. ¿Recuerdan la trilogía? Swordfishtrombones, Rain Dogs, los años salvajes de Frank. Llueve. Y él sabe que estará preparado con un machete de acero inoxidable y media botella de Ballantines al día.  Llueve sobre la soleada Pomona, hogar del viejo ruiseñor borracho. Cuenta que nació en un Taxi, camino de ninguna parte. Es mentira, por supuesto. Pero nos da igual. Amamos las mentiras de Tom. Amamos el reconfortante licor de su fantasía. Como cuando introduce las canciones con esos monólogos surrealistas: había una chica llamada Suzie Marlango y esta chica llevaba siempre un jersey de angora…

¿Recuerdan los primeros años? Esa mezcla de jazz barriobajero y blues alcoholizado. Aquellas canciones de la voz rota y el piano sangrante. Small Change, Foreign Affairs, Blue Valentine, qué discos. Después vino la trilogía y luego el delirio. La máquina de huesos, los cuentos salvajes de Alicia, el dinero sangriento, los huérfanos, ese tren que jamás te llevará de vuelta a casa, el vagabundo harapiento que bailó con Ida Jane, la gota de veneno en el corazón de la ciudad.

Las manos sucias de haber bebido, los brazos llenos de quemaduras. Eso es Tom. La banda sonora de los pecados de tantos. Eléctrico, arrebatador, un zumbido que arranca suspiros a las manecillas de tu reloj. Dicen que este año vuelve a sacar disco. Quizá vuelva a los pianos. Quizá se pierda otra vez en la cacofonía y los juegos de voces. Es humano, tiene altibajos, le perdonamos.

Escuchas Downtown. ¿Sientes seca la garganta?  ¿Un no se qué en la cabeza? Si tienes sangre en las venas, tienes un cigarro en la boca y una copa en la barra. Te cuento todos mis secretos pero te miento sobre el pasado.

Y por la mañana me habré ido.

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