Primero de Marzo

Coger un gripazo y empezar a divagar es todo uno.  Tengo 26 años. El día de San Fermín cumpliré 27. He empezado a usar cartera, yo, que siempre lo llevaba todo de cualquier manera en el bolsillo, entre el paquete de tabaco y las llaves. Ahora mi DNI no está hecho polvo  y ya no parece haber sido fabricado en un piso clandestino de San Juan de Luz. Tengo más camisas y menos camisetas. Tengo más jerseys que sudaderas. Tengo un par de zapatos y dos corbatas. Todo esto viene a cuento de un poema de César Vallejo que me persigue estos días:

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tánta vida y jamás!
¡Tántos años y siempre mis semanas!…
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi sér parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél, una frente ésta, aquélla… Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre siempre!

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